Cabaret Kitsch

Hay una puerta al fondo de la galería de las vanidades del hombre, adornada con luces de neón que invita a entrar a un ambiente perfumado de incertidumbre. A primera vista, el espacio ofrece una espesa capa de niebla cigarrillera y advierte a cualquier aventurado allí a tener precisión con sus pasos, lo que permite un recorrido en cámara lenta durante su estancia, quienes lo frecuentan habitualmente podrían hacerlo de ojos cerrados, el recorrido no presenta mayores cambios de un época a otra, se hace hastiantemente monótono. Los actores están uniformemente distribuidos sentados en sillas de vidrio con mesas de mármol, portando máscaras inexpresivas miran indeferentemente la nada extasiados en su propia autosuficiencia, conformes con sus propias virtudes, deseosos de ser alabados y reconocidos, de pararse bajo el reflector, vender su propia carne por un poco de reconocimiento.
De fondo una sonata futurista, violines con máquinas, saturan el ambiente y provocan delirio entre los espectadores - espectados que con el menor disimulo quedan estáticos en sus mesas. Las bailarinas están adornadas con plumas de pavo real y bijouterie plástico, se mueven sin gracia alguna entre las mesas pareciera ser que están totalmente aisladas del cuadro, encerradas en su mundo.
Finalmente sobre el humo de cigarro, bajo una luz ténue, el poeta sin máscara observa la escena con aparente pánico, ofrece palabras de su bolsillo a cualquiera que se le aproxime pero ninguno parece quedar satisfecho. Ya no hay imágenes en su mente para ofrecer a tan fría audiencia, queda paralizado por el absurdo y desaparece tras un telón de terciopelo, con más pena que gloria, sabe que de todas formas un aplauso mudo pero honesto es mejor que cualquier alabanza artificial. Volverá la próxima noche